Il
s'envole
Il
s'envole, vole, au Temps qui passe accroché.
Il
s'envole, vole et traverse les nuages.
Il
fut, il est, sera avant d'avoir été
Du
printemps à l'hiver, il n'est que de passage.
Le
Temps bat la mesure au ciel de notre vie
Et
qu'on le veuille ou non, c'est lui qui nous transporte.
C'est
lui qui nous balade entre soleil et pluie
Puis
un jour il nous lâche et se ferme la porte.
Il
n'en fait pas exprès, il file au gré du vent,
Comme
insensible tourne notre vieille Terre.
Le
Temps n'éprouve pas le moindre sentiment
Pour
nous, pauvres humains, ce n'est pas un mystère.
Il
n'est que les poètes pour lui en prêter,
Pour
l'accuser de tout. Il a le mauvais rôle !
Or,
nous le savons bien, il ne fait que passer;
Il
défile tic...tac, tic...tac... Et puis s'envole.
©A-M Lejeune
